Las Gallinas Locas Una pandilla genial

Hacía un día maravilloso. Caluroso y agradable como el plumaje de las gallinas. Pero, por desgracia, era lunes y el gigantesco reloj de la entrada del colegio marcaba ya las ocho y cuarto cuando Sardine llegó corriendo al patio.

—¡Jolín! —exclamó.

Llevó la bici hasta el aparcamiento oxidado y de un tirón cogió la mochila del portapaquetes. Luego subió las escaleras como un rayo y cruzó corriendo el rellano, ahora vacío.

A punto estuvo de atropellar por las escaleras al señor Mausmann, el conserje.

—¡Cuidadín! —Al gritar se atragantó con el bocadillo de queso.

—Perdón —murmuró Sardine, continuando la carrera.

Todavía tuvo que recorrer dos pasillos más antes de lle- gar, casi sin respiración, a la puerta de su clase. Dentro no se oía ni una mosca. Como siempre con la señorita Rose. Sardine volvió a coger aire, llamó a la puerta y la abrió.

—Con permiso, señorita Rose —dijo—. He tenido que dar de comer a las gallinas.

Steve, el gordito, la miraba embobado. La hermosa Me- lanie levantó las cejas. Y el tonto de Fred empezó a agitar los brazos y a cacarear. Muy gracioso.

—Vaya, esa sí que es una excusa original —dijo la se- ñorita Rose, frunció sus labios pintados de rojo e hizo una cruz en su cuaderno.

Sardine se dirigió cabizbaja a su sitio, le sacó la lengua a Fred y se sentó al lado de Frida, su mejor amiga.

—Tienes paja en el pelo —le dijo Frida en voz baja—. ¿Por qué tenías que dar de comer a las gallinas? ¿Está en- ferma la abuela Slättberg?

Sardine negó con la cabeza y bostezó.

—Se ha ido a ver a su hermana y para darles de comer tengo que levantarme una hora antes. ¡Una hora! ¿Te ima- ginas?

—Basta ya de cuchicheos por ahí atrás —dijo la seño- rita Rose.

Luego se puso a escribir números incomprensibles en la pizarra. Frida y Sardine bajaron tanto la cabeza, que casi metieron la nariz en los libros.

—Se me ha ocurrido una idea —susurró Sardine.

—¿Ah, sí? —Frida levantó la vista del libro preocupada. Las ideas de Sardine eran peores que la varicela y lo peor es que siempre estaba tramando algo nuevo.

—Escribe una nota a Melanie y a Trude —le dijo a Fri- da en voz baja—. En el próximo descanso, reunión secreta en el baño.

Trude y la hermosa Melanie se sentaban juntas, tres filas más adelante, y en aquel momento atendían a la pi- zarra muy atentas.

—¡Oh, no! —se quejó Frida—. No vayas a empezar otra vez con tus historias de pandillas.

—¡Tú escribe! —musitó Sardine.

Frida dominaba a la perfección la escritura secreta del grupo